Jour 30 aout

Ce sont parfois de petites machines, qui rouillent avec la pluie et repartent de plus belle, on fonctionne par raté.

Machines d’un avant-bras qui fait une roue, et l’épaule courroie de transmission ; les pieds sont le charbon, et la trachée la fumée.

Ça marche. Ça fonctionne et ça ne veut rien dire.

Ça se construit petit à petit, et ça passe, ça se passe, ça arrive, tout bonnement, par forcément bien fait. Et ça commence à habiter le petit studio, dans ses volumes et ses grincements, ses couleurs, ses odeurs et ses courants d’airs. On s’est senti, reniflé, reconnu… ça change toujours, mais ça devient bizarrement familier.

Ça devient possible, lire l’espace, humer son antre, son entre.